Dulcísimo instrumento
Que siempre me das gusto
Ven a mi mano: ven en buena hora
¡Oh Lira queridísima! pues siento
Que Febo me transporta en modo augusto
Y que cantar me ordena
Un alto asunto nuevo
Y a su región me elevo
Sin poder apagar aunque quisiera
La llama que en mi pecho reverbera
Canta, Rizo amado,
Atiéndeme te pido,
Y oirás lo que Minerva muy gozosa
Ayer hacía, quando yo en el Prado
Me paseaba en sus flores divertido
A tiempo que la hermosa
Aurora refulgente
Mostraba en el Oriente
Su faz amable llena de alegría

Recibimos
recibimos
tenemos el sortilegio de recibir
de en secreto sin fin
lo Impalpable recibir

DÍA DEL NACIMIENTO DE LA ILIMITACIÓN

Otro Mundo me acepta
me anexiona
me absorbe
me absuelve
Armisticio de las pasiones

Bancos de claridad
soterradamente
soberanamente

La emanación de existir
el engrandecimiento de existir
el promontorio, la impetuosidad de existir

He llegado a la plenitud
El instante es más que el ser
El ser es más que los seres
y todos los seres son infinitos

.

            El hombre es ahora el amo.
El hombre ha puesto la vida a su servicio.
El mundo es una máquina obediente
multiplicándose,
                                                expandiéndose,
      informando.
Cada segundo un cambio.

Vivir es lo más íntimo del mundo.
Es sentir en la piel esa caricia
del aire circundante. Estar despierto.
Despierto de la muerte, estar en vivo.
Haber atravesado los confines
de la nada y venir a establecerse
a esta zona clemente del espacio
donde la enfermedad se llama vida.
Ser entonces lo vivo, lo preciso
esta palpitación inesperada,
este ardor hecho sueño, este trastorno
de placidez, un canto, una plegaria.
Un entretenimiento delicioso
del que nunca sabremos a su hora

¿Me acompaña, señora?
Es hacia el final del pasillo,
desde aquí se ve la placa:
Salón de Cirugía Plástica.
Me dice que de nuevo
querría ser joven, bella, seductora,
o parecerlo, que viene a ser lo mismo.
Me dice que ya no puede más
con las arrugas, las bolsas,
las patas de gallina,
y que en los cuartos del amor,
aun con luz velada, se ven, señora, se ven
como un paisaje lunar.
Usted quiere la cirugía plástica,
tanto la quiere, mi señora,
que ya se ve en sus senos la turgencia,
y en su piel., ¡oh, la piel, señora mía!

I

Huellas de astas y cascos, sonrisas
y esperanzas precursoras del año
y escrituras terrestres, del día.
Indicios e informes sobre ciervos y otros prodigios
más herméticos.

II

Ángel y búho, en secreto concierto,
volaban juntos, cazaban juntos
ratones y lemures al anochecer.
Solos en el sombrío escalón del poniente,
así hermanos en la ferocidad.

III

Lejanos te parecen hoy los días
de campamento en el asedio a Murcia;
olvidaste el aroma del azahar
la luz de las fogatas de tus hombres
y las canciones de los catalanes
y aragoneses de tu yerno En Jaume.

Pero estuviste allí como también estabas
en Jerez en Lebrija en Niebla de Cádiz:
no eres un perdedor pero sí un tanto inhábil
en cuestiones de hacienda y de gobierno;
se te esfumó el imperio alemán que pretendías
pero tuyo es el reino de las artes y letras
el reino de la ciencia y de los astros
de la historia y las leyes.

        Como un útero inmenso, como un cálido
seno materno, siento
que la materia me cobija. Entro,
al fin, en los estados transparentes.

        Llega la luz dormida, llega un árbol
atribulado y la pisada hierba
y la tierra humeante y se deslían
las madejas del aire y llega un agua
aparentando candidez y peces
llegan también y pájaros
picoteando la mañana y llega
mi mano tanteando,
palpando la materia y ella misma
siendo materia y todo se entrelaza,

Cuando nací las esferas y los planetas
se desviaron de sus órbitas.
Si vendiera velas, el Sol no se pondría hasta
el día de mi muerte.
De nada me sirve buscar el éxito porque
se me han torcido los astros.
Si vendiera mortajas, la gente no se moriría.
Si pusiera mi mano en un horno, se apagaría
y nadie lo podría volver a encender.
Si fuera a buscar agua al mar, se secaría,
incluso aunque estuviera lloviendo.
Si vendiera armas, los enemigos haría la paz
y no habría guerra

       Si queréis verlo, huid de las estrellas.
No está en el aire,
aunque, a veces, el aire tenga su voz y silbe
en las duras aristas de la noche
su burda copia de las aves.
No está, no está en el agua,
ni en la más honda, ni en las más oscura:
en aquélla que habitan peces ciegos
y el nácar se acobarda de ser blanco.
No, no está ni en la brasa:
el fuego es el Espíritu que cae
en amarillos copos sobre las santas frentes.

       La tierra es su elemento.