MI ventana se abre a las nubes de paso,  a las hojas caídas, el río espejeante.   Unos hombres enfrente construyen altas torres  y las corona el grito veloz de los vencejos.   Pero yo... Tal vez en otro siglo.  Hoy mi ciencia no vale: está el horno sin fuego   y en las retortas frías ya nunca obtendré oro.  Estas cuatro paredes que de sobra conozco.  Así los condenados gustarán en su infierno  el sabor de sí mismo.  Triste humo, repiten,   y un eco inadvertido resuena aquí en mi cuarto.
Poesías

      

Hoy he leído es un decir un formidable treno fúnebre
que cantan las mujeres del Peloponeso alrededor del féretro
del difunto
un formidable tratado del exiliado ruso Roman Jakobson
acerca de la lingüística y la poética
un tratado científico para ponerse serios
y no reír en las estepas del oso salvaje
que se pasea impaciente adentro de nosotros
todo lo cual nos obliga a dejar que la boca cerrada
siga comiendo
las aberturas de la palabra nieve.
De este modo la distribución de los acentos
y los significados

¿Queremos acoger entonces el canto de las galaxias?
Si yo fuera Francisco de Asís proclamaría:
¡Oh galaxias de los cielos inmensos,
alabad a mi Dios porque es omnipotente y bueno!
¡Oh átomos, protones y neutrones!
¡Oh canto de los pájaros, rumor de las hojas, silbar del viento!,
cantad a través de las manos del hombre y como plegaria
el himno que llega hasta Dios!

Tan sólo digo: no entiendo.   Algo comprendo. Sí. Poco, desde luego.   Tan sólo la explicación. Y a veces con dificultad.  Pero entender de verdad: no entiendo.   Reconozco mis limitaciones, mi poca capacidad   y reducida concentración. Soy consciente del carácter vidrioso,  crítico y racional de mi intestino y mesenterio,   de la interna contradicción opositiva entre mis dos hemisferios.  Pero miro al cielo por la noche  y sólo digo: no entiendo.   Si no fuera porque existe la Tierra, un punto de luz consciente  en el océano del miedo ¿qué sentido tiene esto?
Poesías

      

Previamente saludos
al corruptible dios de la ciudad,
operación que hace propicio
todo cambio de fortuna;
un soborno,
para que la respuesta anuncie
lo que el alma espera.
Agua sobre agua:
las seis líneas
revelan progreso y logro;
adelante, el cruce del río
acerca alimento, música.

Las palabras de ayer y las de hoy,
aquel rostro y este rostro,
son iguales. Pero avanzamos
hacia un bien difuso,
como un rápido cuerpo de lobo.

Me quejo yo que tengo a fin de cuentas dónde
arrimarme para calentar los tres bajo cero que hace fuera
y que se nos quieren meter en casa.

Me quejo yo que tengo este papel
donde hacerlo.

Me quejo yo que puedo
entrar en un poema muerto de frío
y abrazarme a este verso.

Cuéntame un cuento de números,
háblame del dos y el tres
-del ocho que es al revés
igual que yo del derecho-.
Cuéntame tú que te han hecho
el nueve, el cinco y el cuatro
para que los quieras tanto;
anda pronto, cuéntame.
Dime ese tres que parece
los senos de cualquIer foca;
dime, ¿de quién se enamora
ese tonto que es el tres?
Ese pato que es el dos,
está navegando siempre;
pero a mí me gusta el siete,
porque es un roto en la vida,
y como estoy descosida,
le digo a lo triste: Vete.
Cuéntame el cuento y muy lenta,

Y suelta ya, de libertad avara,
mientras se fija el sol levanta el vuelo,
y a un tiempo así la humanidad ve clara
la verdad en la tierra y en el cielo.
Y entretanto que el sol su curso para,
de sus entrambos polos roto el hielo,
la tierra, como fúlgido topacio,
libre en torno del sol cruza el espacio.

Freud soñó que era Dr. Freud   y acosaba a sus aterrorizados pacientes  con las más obscenas preguntas   sobre la vida de los sueños     Al despertar procuró algún significado  para su pesadilla   pero ya era demasiado tarde   le había salido una barba entre canosa y negra  como de sabio   le habían crecido los dientes  muy ansiosos     Y la noche siguiente  al pedirle su mujer   como todos los sábados  que se acostaran juntos   él no pudo menos que preguntarse  cuáles serían los motivos   qué terrible tensión del pasado   se liberaría en ese instante fugaz   

Y lo de nuestro espíritu es errar en el centro del mar multiplicado
a veces bajo amasadas nubes de tormenta;
a veces bajo la luz hondísima de grandes calmas sin vellón,
en la proa que roza las estrellas y al instante se abisma,
mas siempre en el presagio de una travesía sin fin hacia la Real
con las bodegas del ser hasta los topes repletas de silencio
Sobre el espejo de la mente exfoliada.