¿he elegido el camino que conduce a la muerte?
¿acabará esta máquina conmigo
cuando ni la priva ni las mujeres ni la pobreza
lo han conseguido?

¿se ríe Whitman de mí desde su tumba?
¿le importa a Creely?

¿está esto espaciado como es debido?
¿lo estoy yo?

¿aullará Ginsberg?

¡cálmame!
¡dame suerte!

¡hazme bueno!

¡ponme en marcha!
vuelvo a ser virgen.

virgen con 70 años.

No me fastidies máquina
Fastídiame

¿a quién le importa?
¡háblame, máquina!

podemos beber juntos.

Recorremos así, hechos una masa
nebulosa, flotante en el espacio
sideral, con el Cosmos arropándonos,
la espalda acariciando, las rodillas
hincándose en el Magma que compone
de Hidrógeno y de Níquel tal sustancia,
y entre el Flúor y el Hierro de la lluvia
tan ácida que cae a cuentagotas
- ¡qué sabor exquisito, qué dorada
delicia tan brillante, que rebosa! -
allí nos encontramos y resulta
que el tiempo se ha parado por nosotros,
que las Nubes, los Ángeles y el Viento
se unen por nosotros y conforman
una víscera nueva que recorre

En la circunferencia no hay azar.
Siempre llega a su meta
esa línea que anhela redondearse,
juntar sus fuerzas con quien le tiende los brazos.

Dos semicírculos
se unen en la igualdad sin tacha,
se funden
en un todo que las trasciende.

Felices en su abrazo van dando vueltas,
rueda que rueda hasta el gran cero absoluto.

Atravesar como un meteoro
el infinito de los dioses
e internarse en los otros infinitos,
los infinitos desnudos, allí donde las rosas
florecen sin porqué
y un ala sirve también para pensar.

El binomio de Newton es tan bello como la Venus de Milo.
Lo que hay es poca gente que se dé cuenta de ello.

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(El viento, afuera.)

Universo,
eres un diálogo coral
entre lo ínfimo
y lo macroscópico,
un océano de mensajes
que corren veloces
de una parte a otra
Desde los meteoritos
hasta el fuego cegador
de la supernova,
desde las regiones solitarias
a las acribilladas de galaxias,
desde los agujeros negros
a la más miserable palabra,
todo repercute en tus confines
y queda escrito para la eternidad.

La turquesa
de sus etapas, del brillo larvario
nacía apenas para las alhajas
del sol sacerdotal, dormía el cobre
en sus sulfúricas estratas;
y el antimonio iba de capa en capa
a la profundidad de nuestra estrella.
La hulla brillaba de resplandores negros
como el total reverso de la nieve,
negro hielo enquistado en la secreta
tormenta inmóvil de la tierra,
cuando un fulgor de pájaro amarillo
enterró las corrientes del azufre
al pie de las glaciales cordilleras.
El vanadio se vestía de lluvia
para entrar a la cámara del oro

Y a fin de cuentas, ¿qué? Esa explosión, ese instante,
ese raudal de luz que anula, arrastra: Un momento
que todo lo aniquila salvo su centro provisional.

Somos la flor y nata
de los artríticos,
somos la quinta esencia
de los nefríticos;
tenemos casi siempre
hipertensión
y una vaga hipertrofia
del corazón.

Nuestra elegancia es cosa
bien manifiesta,
nuestra presencia nunca
es muy molesta.
Somos unos Petronios
de alta tensión,
más fervientes del plato
que de Platón.

No pueden compararse
con los artríticos
los gafos ulcerosos
o sifilíticos.
Somos productos natos
de selección,
que marchan por la vida
con distinción.

Nos lleva suavemente
nuestro organismo

Dicen que los poetas...
Yo no sé nada ni es menester hablar
nada de mi alarido oculto que hace años,
escondido en cuadernos colegiales,
formaba parte amarga de este ser que me crece.
Pero, caramba, esta calle impronunciable
donde el Danubio toca mis ansias extranjeras,
me da ese no sé qué que me agobiaba
cuando el padre Esnaola,
vasco y jesuita él, cejudo bondadoso,
se echaba sobre mí con sus cosenos,
sus ángulos rectángulos horrísonos
y su álgebra sotánica
con que me fecundaba el pavor.

(Estoy con mi cerveza