perdidas por el camino hace mucho: caras
grises y blancas y negras y cobrizas, y
ojos, ojos de todos los colores.
qué extraños son los ojos: he vivido con una mujer
-una, por lo menos-, con la que mantenía una relaciones sexuales
aceptables, la
conversación era pasable y a veces hasta parecía
haber amor.
pero entonces me fijaba en sus ojos y advertía en ellos
los muros sombríos y tiznados de un hediondo

infierno.

Entre tantos objetos perdidos, los hay
dolorosos, lo siguen siendo,
los irrecuperables. Aquel encuentro
que nunca fue. Tan a mano como lo tuve,
tan perseguido luego, cualquier tarde
en cualquier cuarto de cualquier colegio,
o tomando una cerveza en cualquier pub.
Cambridge en sus glorias, aunque no hubiera
sonado la primavera, ni apuntado (o sí?)
el primer crocus todavía y el tiempo fuera
infernal como suele, y Mrs. Thatchford
insistiera, oh el Reverend Carter
y su hija Joyce y John, su novio, que luego

Pero ¿quién amenaza,
Quién es el enemigo universal?
Sólo se ve la máscara pacífica
Del protector benéfico.
Aquí los apostólicos.
Aquí los siempre fieles al futuro.
y si algún cataclismo se fraguase
por entre los redobles de los truenos
Sobre nuestras cabezas inocentes...
¿Un fatal cataclismo
Tramado por un Dios tempestuoso?
¿Jehová, Jehová nos embarulla
La Historia,
Lejana de las nubes?
Hombres, hombres expertos, sagacisimos
En oficinas, en laboratorios,
Alrededor de mesas
y mapas
Preciosamente límpidos,

SI no creado por mano divina,
pues Darwin algo tuvo que opinar,
y antes Goethe y su hueso,
una pella de barro reseco nos formó,
pero eso no dejó a nadie contento.
No poco progresamos
al insuflarnos un travieso espíritu,
Calibán más que Ariel,
el muy vivo placer del estornudo.
Mas tampoco fue mucho.
Noé fundó la vid
y las cosas pusiéronse tan guapas
que no hubo precisión de otra metamorfosis.

Lo que hay detrás,
y en el fondo,
más allá de la piel misma,
después de la realidad:

Lo que está sin estar,
presente y ausente,
fuerJ y dentro al mismo tiempo,
antes de la verdad.
y también lo imaginado,
aquello que escapa como un sueño,
matemáticamente,
y hace falta atrapar para que exista.

Lo móvil inmóvil,
lo cierto casi incierto,
casi irreal,
de puro volátil y fugaz.

Partículas y antipartículas,
a un mundo
le corresponde un antimundo.
La vida es un relámpago entre la materia
y la antimateria.
Somos hombres en la vigilia
y antihombres en el sueño.
Lo positivo
surge de las tinieblas
y vuelve a ellas.
Como Sísifo,
ascendemos de la nada
y retornamos a su seno.

Padre y Maestro, si el saber no fuera
la mejor gala de la estirpe humana,
de tu sabiduría sobrehumana
la suma gloria el mundo recibiera.

Cristiano y español, tu magisterio
hizo saber al Orbe, en maravilla,
que, mientras suena el habla de Castilla,
nunca se pone el sol en nuestro Imperio

Eras tú, cuando toda nuestra gloria
en tu obra ingente revivir supiste;
cuando del claro ayer fuiste el espejo...

Cuando dabas lecciones a la Historia...
Y eras tú,¡todo tú! Cuando dijiste
<<Yo guardo con amor un libro viejo... >>

Los problemas no se resuelven,
sólo van ocupando menos y menos espacio.
Los problemas son reales, pero tienen límites.
Los problemas no crecen,
lo que crece es la conciencia de ser,
la visión.
Los problemas cambian constantemente de forma.
La visión no; conserva siempre
la misma forma,
pero cambia de tamaño.

Por eso resulta correcto decir
que sólo el error cambia,
como también es cierto
que la visión es totalmente fluida
y que allá fuera hay un viento terrible
y que su capacidad de transformación es asombrosa.

Su mundo, casi de nada y nada,
de fantasmales supercuerdas
en el espacio decadimensional,
extrañeza, color, espín y encanto-

pero cuando tiene dolor de muelas,
el cosmólogo,
cuando se disipa en polvo de nieve
en St. Moritz,
come ensalada de patatas
o se acuesta con una señora
que no cree en bosones,
cuando muere

se evaporan los cuentos matemáticos,
las ecuaciones se derriten
y él vuelve de su más allá
a este mundo
de dolor, nieve, placer,
ensalada de patatas y muerte.

De esta pintura de Munich,
una persona sufriendo sobre un puente,

las manos sobre sus oídos, el observador
podría raspar una minúscula

mota naranja, podría
ponerla sobre un portaobjetos, sintonizar

los rápidos rayos que giran
bajo los aparcamientos y los estadios

de fútbol, aguijoneados por el empujón
etéreo de los imanes, enfocar, porque ese

es su oficio, las partículas de sonda
(lujosas piedras calibradas)

para su desgarrador, dibujado impacto
en la pintura. Lo que se busca