• Nihon

    He divisado, desde las páginas de Russell, la doctrina de
    los conjuntos, la Mengenlebre, que postula y explora
    los vastos números que no alcanzaría un hombre inmortal aunque
    agotara sus eternidades contando, y cuyas dinastías imaginarias
    tienen como cifras las letras del alfabeto hebreo.
    En ese delicado laberinto no me fue dado penetrar.
    Poesías

  • La creación

    ERA LA NADA INFORME

    Era la nada informe, la nada inexpugnable,
    el caos sin latido ni materia,
    la oscuridad cerrada sin principio ni fin.
    Infinito el espacio, infinita la bruma,
    abismo sin abismo. No había ningún nombre,
    ningún nódulo, bulto, movilidad, mirada.
    El tiempo no existía, nada era mensurable,
    gravitaba un vacío, perennemente negro.

    Sin embargo, hubo algo, alguien, tal vez un soplo
    creó el primer suceso, ese primer fulgor
    que agitó el cero inmóvil de la nada.
    Poesías

  • Cancionero 1448

    Por lógica y aritmética
    al obtener n ritmos
    tomas de texto de estética,
    la tabla de logaritmos.
    Poesías

  • Oración de albert einstein

    Advierto con profunda perplejidad
    que el hermoso guijarro que abandono en el aire
    se precipita recto hacia la tierra.
    Tal vez para una hormiga que fuera en el guijarro
    sería más bien la Tierra lo que cae,
    verde planeta que se precipita.
    Para el soldado inmóvil
    antes de halar la cuerda de su paracaídas
    vertiginosamente asciende el mundo.
    Y si al pasar el tren ante su cobertizo
    el mendigo no viera los vagones
    sino al niño que en ellos deja caer la manzana,
    vería que la manzana toca el suelo
    lejos del sitio donde el niño la suelta,
    que la manzana cae obli
    Poesías

  • Cuando el mundo se afina

    Cuando el mundo se afina
    como si apenas fuera un filamento,
    nuestras manos inhábiles
    no pueden aferrarse ya de nada.

    No nos han enseñado
    el único ejercicio que podría salvarnos:
    aprender a sostenernos de una sombra.
    Poesías

  • Grafemas

    El dibujo sonoro de la línea
    es anterior al tiempo de lo blanco.

    El tiempo de la línea
    -como el espacio y el ritmo de la página-
    es anterior al ritmo del color.

    El espacio y el tiempo de la línea
    son interiores al blanco de la página.

    Cuerpo textuado, la escritura
    es un ritmo de espacios de color:
             de blanco sobre negro,
             de negro sobre blanco
    en el espacio en blanco de la línea,
    en el espacio en blanco de la página,
    en el espacio en blanco del
    Poesías

  • Nocturno

    ... Es la celeste geometría
    de un astrónomo viejo
    sobre la ciudad alta-torres
    negras, finas, pequeñas, fin de aquello...-

    Como si, de un mirador último
    lo estuviera mirando
    el astrólogo.

                        Signos
    exactos -fuegos y colores -,
    con su secreto bajo y desprendido
    en diáfana atmósfera
    de azul y honda transparencia.

    ¡Qué brillos, qué amenazas,
    qué fijezas, qué augurios,
    en la inminencia cierta

    de la estraña verdad!
    Poesías

  • ¡ah, si los blancos álamos...!

            ¡Ah, si los blancos álamos
    en los que balanceo mi mirada fuesen
    los blancos álamos y el agua
    en el regato fuese
    el agua y fuese
    verdad el resplandor sonoro
    y el rubor y el silencio
    veteado de frío con el que toma vuelo
    la mañana!
    ¡Ah, si fuese verdad lo que se sueña
    ya despierto, después de haber soñado!
    ¡Ah, si fuese verdad tanta armonía y fuese
    verdad que estoy aquí desnudo
    asistiendo al prodigio
    del universo que se despereza!
    Poesías

  • El número π

    Antes de la primera danza, ¿existió el perímetro?
    Los astros
    no miden el camino que recorren,
    en el círculo de las olas
    el agua ignora al agua y cada punto sigue las leyes,
    inertemente.
    Poesías

  • Nueva york (oficina y denuncia)

                        [Fragmento]

    Existen las montañas. Lo sé.
    Y los anteojos para la sabiduría.
    Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
    He venido para ver la turbia sangre,
    la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
    y el espíritu a la lengua de la cobra.

    Poesías