A Stanley Kurnik

VÍRGENES con escuadras
y compases, velando
las celestes pizarras.

Y el ángel de los números,
pensativo, volando
del 1 al 2, del 2
al 3, del 3 al 4.

Tizas frías y esponjas
rayaban y borraban
la luz de los espacios.

Ni sol, luna, ni estrellas,
ni el repentino verde
del rayo y el relámpago,
ni el aire. Sólo nieblas.

Vírgenes sin escuadras,
sin compases, llorando.

Y en las muertas pizarras,
el ángel de los números,
sin vida, amortajado
sobre el 1 y el 2,
sobre el 3, sobre el 4.

El nácar del perfil
puro del gesto,
enérgico en el agua.
Extractada la brújula,
sostiene al equilibrio
vertical sobre el viento.

(El imán se detiene.)

Palma, cristal y piedra.

Por el muelle, despacio,
la memoria, indolente,
se apoya en la baranda
de un crepúsculo fácil.
El sueño se devana,
y se humedece el tiempo
al entregar su cinta.

(Se rinde el movimiento.)

Palma, cristal y piedra.

Siempre caro me fue este aislado cerro,
y estos arbustos, que una buena parte
impiden ver del último horizonte.
Mas, sentado y mirando, interminables
espacios detrás de ellos, sobrehumanos
silencios, y una calma profundísima
yo en el pensar me finjo; y casi, entonces,
el corazón se espanta. Y cuando el viento
escucho susurrar entre estas plantas,
el silencio infinito a la voz esta
voy comparando. Y en lo eterno pienso,
en muertas estaciones y en la viva,
presente, y su sonido. Así, en esta
inmensidad se anega el pensar mío,

                           Thesa                            La bella                        Gentil princesa                      Es una blanca estrella                    Es una estrella japonesa.               Thesa es la más divina flor de Kioto              Y cuando pasa triunfante en su palanquín          Parece un tierno lirio, parece un pálido loto        Arrancado una tarde de estío del imperial jardín.








Poesías






      

En la nariz de Newton
cae la gran manzana,
bólido de verdades.
La última que colgaba
del árbol de la Ciencia.
El gran Newton se rasca
sus narices sajonas.
Había una luna blanca
sobre el encaje bárbaro
de las hayas.

¡Falso! Es una cocina vieja
y no una máquina. Echa vapores,
hierve, arde y se hiela.
Caprichosa e incansable
es la cocinera procelosa,
permanece invisible, no le gusta que
le miren en los cacharros,
nos lava, rehoga y tuesta,
tormenta y espuma. ¡Oh,
ella cocina también sólo con agua
y gas!

Si entendiéramos del todo
a los veleidosos volcanes
no habría lugar
para las falsas alarmas.
Las erupciones procederían
con orden hasta su clímax
tan pronto como la muchedumbre
hubiera abandonado la aldea.
Pero siempre habría
un beodo en su estupor,
un tozudo labriego
o un poeta extasiado
que eligiera sin querer
la inmortalidad
del molde de ceniza.

El gran maestro del ordenador
ha diseñado su primera versión
sobre el manto de nieve. Yo tengo que llevar esquís.

El diseñador
traza sendas sinuosas
bordeando todo tipo de montañas
y evitando pendientes pronunciadas.

El genial autor
ha terminado su trabajo
y borra con la mano una montaña de la nieve.

Recoge el documento, extenuado,
y lo llama PAISAJE SOBRE ESQUÍS V / EQUINOCCIO VERNAL.

Imprime un montón de pistas.

Pero no me deja entrar en su borrador; el muy gamberro

Qué color a bosque
tiene
la farmacia!

De cada
raíz salió la esencia
a perfumar
la paz
del boticario,
se machacaron
sales
que producen
prodigiosos ungüentos,
la seca solfatara
molió, molió, molió
el azufre
en su molino
y aquí está
junto
con la resina
del copal fabuloso:
todo
se hizo cápsula,
polvo,
partícula
impalpable,
preservador
principio.
El mortero
machacó diminutos
asteriscos,
aromas,
pétalos de bismuto,
esponjas secas,
cales.