En el mediodía conversan las mónodas
de la eternidad circunstancial.
                                    - El Buda
se baña en el zenit de la verdad desnuda.

(Fragmento)
I
En aérea eclecia de mirto y ninfa
Sencilla a veces, otras abstrusa.
Velivolaria, tenebra o sinfa
Su vuelo aninfa
Mi acerba musa.
II
Hélitro blanco
En el Nocturno
La idea egregia bate y exalta
Hélitro negro
Del buen Saturno
El taciturno
Signario esmalta.
III
Surca en silencio cielos acímeros
De un tiempo a otro, de otro a un país.
Spirito alerta...
(Otras, somnífero
Entre lo efímero
Sobre los grises...)
IV

Tímpano, matriz y limbo:
palabras de latón pasadas.
¿Quién sabía ya con alidada,
araña y regla determinar la altura del sol,
horas bohemias y babilónicas
y la posición de las estrellas
con las simples manos?

En el planisferio la imagen punzada
de la esfera celeste. Acimutes,
almicantarates y horizonte
y sobre ella girando una red delicada
de finos hilos en cuyas puntas
se pueden ver Aldebarán, Rigel,
Antares y Vega. Interpretados
el zodíaco y el cuadrado de sombra
permiten calcular horóscopos y reconocer

No eres
la rosa
eres su
reflejo
en el río
tú.

              Cuando te miré
              temblabas.
              Pero ¡qué!
              si no eras tú,
              ya sé yo que era la imagen

El día ha fabricado su sustancia
fresca y perecedera,
esa argamasa suave que lo alza
erguidamente breve y soleado.

Mas la noche acostumbra
a taladrar las horas, a vaciarlas.
Trastiendas pensativas que va abriendo
y cerrando el amor.
Cavernas rojas, hondas.
Cuevas tuyas en mí
cavó esta noche oscura,
                                        impenetrables.

Por medio de los microscopios
los microbios
observan a los sabios

Como reír es además de reír purificar
sabiduría, me estoy yendo
desafinado de esta envoltura lujuriosa
de uñas y meses a otro número
del que empiezo a ser parte, un número
dijéramos menos abusivo sin tanta
farsa de inmortalidad, fresco el olor

abstracto a seso velocísimo, exactamente como el río
cuya figura no es el agua; el engaño
es el agua pero él
no es el agua; lo ilusorio
es la palabra agua.

En el silencio sigue
la lira pitagórica vibrando,
el iris en la luz, la luz que llena
mi estereoscopio vano.
Han cegado mis ojos las cenizas
del fuego heraclitano.
El mundo es, un momento,
transparente, vacío, ciego, alalo.

A TI, donaire alado, forma en vuelo,
Raudo volumen que la luz reanima
y en el movible espacio determina
la paralela sombra de su anhelo.

A ti, persecución, múltiplo en celo,
círculo en fuga, aljaba y jabalina;
rebelión de lo extático y divina
dinámica arcangélica del cielo.

A ti, soplo contrario a lo imposible,
perpetua agilidad, tallo flexible,
sangre en tensión, feliz musculatura.

La vida de la vida es promoverte.
Tu victoria, la muerte de la muerte.
A ti, libertador de la Pintura.

1

Los poemas épicos nos dan noticia
de los grandes de este mundo:
suben como astros,
como astros caen.
Resulta consolador y conviene saberlo.
Pero para nosotros, los que tenemos que alimentarlos,
siempre ha sido, ay, más o menos igual.
Suben y bajan, pero ¿ a costa de quién?