Universo,
eres un diálogo coral
entre lo ínfimo
y lo macroscópico,
un océano de mensajes
que corren veloces
de una parte a otra
Desde los meteoritos
hasta el fuego cegador
de la supernova,
desde las regiones solitarias
a las acribilladas de galaxias,
desde los agujeros negros
a la más miserable palabra,
todo repercute en tus confines
y queda escrito para la eternidad.

La turquesa
de sus etapas, del brillo larvario
nacía apenas para las alhajas
del sol sacerdotal, dormía el cobre
en sus sulfúricas estratas;
y el antimonio iba de capa en capa
a la profundidad de nuestra estrella.
La hulla brillaba de resplandores negros
como el total reverso de la nieve,
negro hielo enquistado en la secreta
tormenta inmóvil de la tierra,
cuando un fulgor de pájaro amarillo
enterró las corrientes del azufre
al pie de las glaciales cordilleras.
El vanadio se vestía de lluvia
para entrar a la cámara del oro

Y a fin de cuentas, ¿qué? Esa explosión, ese instante,
ese raudal de luz que anula, arrastra: Un momento
que todo lo aniquila salvo su centro provisional.

Somos la flor y nata
de los artríticos,
somos la quinta esencia
de los nefríticos;
tenemos casi siempre
hipertensión
y una vaga hipertrofia
del corazón.

Nuestra elegancia es cosa
bien manifiesta,
nuestra presencia nunca
es muy molesta.
Somos unos Petronios
de alta tensión,
más fervientes del plato
que de Platón.

No pueden compararse
con los artríticos
los gafos ulcerosos
o sifilíticos.
Somos productos natos
de selección,
que marchan por la vida
con distinción.

Nos lleva suavemente
nuestro organismo

Dicen que los poetas...
Yo no sé nada ni es menester hablar
nada de mi alarido oculto que hace años,
escondido en cuadernos colegiales,
formaba parte amarga de este ser que me crece.
Pero, caramba, esta calle impronunciable
donde el Danubio toca mis ansias extranjeras,
me da ese no sé qué que me agobiaba
cuando el padre Esnaola,
vasco y jesuita él, cejudo bondadoso,
se echaba sobre mí con sus cosenos,
sus ángulos rectángulos horrísonos
y su álgebra sotánica
con que me fecundaba el pavor.

(Estoy con mi cerveza

LA luz de esas estrellas ya ha ocurrido.
En una lejanía inapropiada
para nuestra penosa sensatez,
ya han muerto las estrellas que miramos.
Millones de millones de años luz,
agujeros del tiempo inconcebibles,
la confabulación de la energía,
más allá de cuanto nos resulta soportable,
en una aterradora fiesta sin nosotros.
Todo el escrupuloso asombro de la ciencia
parece que conduce hasta este asombro
con que contempla el cielo un ignorante.
Según nos dicen, hay que seguir viviendo
cercados de preguntas sin respuestas.

Tanto tiempo deslumbrados
por lo grande,
tanto tiempo persiguiendo
la gloria,
el poder,
la riqueza,
pero
conforme más pequeña es la materia,
más cuesta penetrarla.
Dios es Ínfimo.

Mínimo destello en un océano iluminado,
monarca menor que con su menguada corte
deambula extraviado, inseguro de su rango,
deslumbrante tan sólo para su plebe.

Leve nódulo celeste, con un corazón de lava
                              que se extingue
y una corteza apenas rescatada del frío

Hoy he leído es un decir un formidable treno fúnebre
que cantan las mujeres del Peloponeso alrededor del féretro
del difunto
un formidable tratado del exiliado ruso Roman Jakobson
acerca de la lingüística y la poética
un tratado científico para ponerse serios
y no reír en las estepas del oso salvaje
que se pasea impaciente adentro de nosotros
todo lo cual nos obliga a dejar que la boca cerrada
siga comiendo
las aberturas de la palabra nieve.
De este modo la distribución de los acentos
y los significados

¿Queremos acoger entonces el canto de las galaxias?
Si yo fuera Francisco de Asís proclamaría:
¡Oh galaxias de los cielos inmensos,
alabad a mi Dios porque es omnipotente y bueno!
¡Oh átomos, protones y neutrones!
¡Oh canto de los pájaros, rumor de las hojas, silbar del viento!,
cantad a través de las manos del hombre y como plegaria
el himno que llega hasta Dios!