La paradoja de nuestro pensamiento   consiste en que -al igual que la luz  exhibe una doble naturaleza:     Por un lado, es como un tren de ondas   y, por el otro, como un río de partículas.     Así, nuestro pensamiento contiene en sí mismo  dos posibilidades paradójicas infinitas:     Crecer hasta ocupar todo el espacio   y llegar -como las ondas de un estanque-   a cubrir la inmensidad de la mente;     O reducirse hasta ocupar el espacio mínimo  como un arduo foco reconcentrado  en su naturaleza particular.
Poesías

      

La bomba atómica es triste,  cosa más triste no hay.  Cuando cae, cae sin voluntad,  va cayendo despacio,  tan despacio va cayendo  que da tiempo a un pajarito  a posarse en ella y volar.  ¡Cuitada bomba atómica  que no gusta de matar!  ¡Cuitada bomba atómica  que no gusta de matar!  Mas que al matar mata todo  animal  o vegetal,  que mata la vida de la tierra  y mata la vida del aire.  Pero que también mata a la guerra.  ¡Bomba atómica que aterra!  ¡Bomba atónita de la paz!
Poesías

      

¿No te gustaría conocer Europa?
Una vez más escucho tangos
y estrello vieja ciudad contra mis ojos.

Aferrado a las ambiguas leyes del pasado.
recuerdo:
       un patio
       unas glicinas
       un empedrado chueco
       una estrellita de cartón
       entre las cometas.

Lo recuerdo todo,
el cielo, la troya, rabiosa rayuela
y tus pasos de cisne y tú franca,

El amor es la exacta coincidencia
de coordenadas. Bajo la apariencia
de un caos se mueven dentro las estrictas
servidumbres de las líneas. Pongamos
como ejemplo nuestro encuentro primero.
Era el tiempo y era el lugar preciso.
Estábamos cerca el uno del otro
sin saberlo. Era el eje horizontal.
También estaba la luz en su grado
perfecto. Era Dios en su vertical.
No he dejado de preguntarme a solas,
en la inclinada curva de los días

Paralela al espejo   avanzo   en los puntos   y en las líneas   que me trazan     las cóncavas manos   donde   me hago elipse     en la risa horizontal   mi rostro   vertical en el   llanto

Soy la paloma de la paz,
un ave de las plazas en honor a los muertos,
un sueño con las alas quemadas,
el concierto después del horror.
Soy la paloma de la paz,
alimento para los tanques,
un impulso económico.
Soy la paloma de la paz,
el uranio florece en mi nombre,
y amo con frenesí la miseria.
Soy la paloma de la paz,
he muerto hace siglos.

¡Bomba atómica, yo te amo! Eres pequeñita  y blanca como la estrella vespertina,  y por blanca yo te amo, y por doncella  dos mil veces más bélica y más bella  que la doncella de Orleáns; yo te amo, diosa  atroz. visión de los cielos que me domina,  con la caballera rubia de platino  y las formas aerodivinas  --¡que eres mujer, que eres mujer y nada más!  Yo te amo, bomba atómica , que trazas   En una danza de fuego, envuelta en gases,l  la desagregación tremenda que despedazal  la materia en energías materiales!
Poesías

      

Tenemos aquí la Poesía,
La gran Poesía.
Que no ofrece signos
ni lenguaje específico, no respeta
siquiera los límites del idioma, ella fluye como un río,
tan espontánea que ni se sabe cómo fue escrita.
Y al mismo tiempo tan elaborada,
hecha una flor en su perfección minuciosa,
un cristal que se arranca de la tierra
ya dentro de la geometría impecable
de su lapidación.

Donde se cuenta una historia,
Donde se vive un delirio: donde la condición humana se exacerba
hasta la frontera de la locura

Ignacio, contumaz, rompe de nuevo
su piel de celofán, ¿Otra caída?
A ver dónde ponemos esta herida,
¿Queda algo sano al cascarón del huevo?

Pero, Ignacio, ¿qué haces en el suelo
en cuanto se te suelta de la brida?
¿Cómo se explica, pájaro suicida,
tu eterno patinaje sobre el hielo?

Si no ocupas lugar en el espacio,
ni pesas, ni haces bulto, ¿por qué, Ignacio,
continuo tropezón, te desafinas'?

íAy, pobre piel cubierta de porrazos,
rota en cabeza, pies, rodillas, brazos,
tatuada de yodo y mercrominas!