Cuando hay tantos a los que lloraremos
y el dolor es tan público, y se ha expuesto
a críticas de todo un tiempo
lo frágil de la angustia y la conciencia,

¿de quiénes hablaremos? Se nos mueren
a diario los que hacían el bien,
conscientes de que nunca era
bastante, intentando mejorar.

Así fue este doctor: a los 80
pensaba en nuestra vida aún: caótica,
que siempre un vago futuro
somete con halagos o amenazas.

Pero no pudo ser; cerró los ojos
ante una imagen última y común:
los problemas como familia
confusa, celosa de nuestra muerte.

¡Gloria a ti y alabanza, Satán, en las alturas
del Cielo en que reinaste: y gloria en las negruras,
del Infierno en que sueñas silencioso y vencido!
Haz que un día mi espíritu repose complacido
contigo, bajo el Árbol de la Ciencia, ¡oh Satán!,
cuando, moderno Templo, sus ramas se abrirán.

Qué otra cosa podría ver un explorador cansado
dentro de los límites de un metro cuadrado de tristeza
sino Caminos que los limoneros acompañan, sino Colinas
y ondulados Campos donde el vino ya se presiente

Qué podría ver sino Islas de Cristal, Ciudades
plateadas, áureas, Amaneceres, Barcos Rojos
que tripulaciones enloquecidas llevan sin rumbo

Serpientes gigantescas, tigres, podría ver también
ballenas blancas sumergiéndose en un océano cálido

Podría ver dos mujeres de vestidos anaranjados
sentadas junto a una pared incendiada por el sol

Dulcísimo instrumento
Que siempre me das gusto
Ven a mi mano: ven en buena hora
¡Oh Lira queridísima! pues siento
Que Febo me transporta en modo augusto
Y que cantar me ordena
Un alto asunto nuevo
Y a su región me elevo
Sin poder apagar aunque quisiera
La llama que en mi pecho reverbera
Canta, Rizo amado,
Atiéndeme te pido,
Y oirás lo que Minerva muy gozosa
Ayer hacía, quando yo en el Prado
Me paseaba en sus flores divertido
A tiempo que la hermosa
Aurora refulgente
Mostraba en el Oriente
Su faz amable llena de alegría

Recibimos
recibimos
tenemos el sortilegio de recibir
de en secreto sin fin
lo Impalpable recibir

DÍA DEL NACIMIENTO DE LA ILIMITACIÓN

Otro Mundo me acepta
me anexiona
me absorbe
me absuelve
Armisticio de las pasiones

Bancos de claridad
soterradamente
soberanamente

La emanación de existir
el engrandecimiento de existir
el promontorio, la impetuosidad de existir

He llegado a la plenitud
El instante es más que el ser
El ser es más que los seres
y todos los seres son infinitos

.

            El hombre es ahora el amo.
El hombre ha puesto la vida a su servicio.
El mundo es una máquina obediente
multiplicándose,
                                                expandiéndose,
      informando.
Cada segundo un cambio.

Vivir es lo más íntimo del mundo.
Es sentir en la piel esa caricia
del aire circundante. Estar despierto.
Despierto de la muerte, estar en vivo.
Haber atravesado los confines
de la nada y venir a establecerse
a esta zona clemente del espacio
donde la enfermedad se llama vida.
Ser entonces lo vivo, lo preciso
esta palpitación inesperada,
este ardor hecho sueño, este trastorno
de placidez, un canto, una plegaria.
Un entretenimiento delicioso
del que nunca sabremos a su hora

¿Me acompaña, señora?
Es hacia el final del pasillo,
desde aquí se ve la placa:
Salón de Cirugía Plástica.
Me dice que de nuevo
querría ser joven, bella, seductora,
o parecerlo, que viene a ser lo mismo.
Me dice que ya no puede más
con las arrugas, las bolsas,
las patas de gallina,
y que en los cuartos del amor,
aun con luz velada, se ven, señora, se ven
como un paisaje lunar.
Usted quiere la cirugía plástica,
tanto la quiere, mi señora,
que ya se ve en sus senos la turgencia,
y en su piel., ¡oh, la piel, señora mía!

Acércate a esta roca junto al mar y mira:
es casi enteramente espacio vacío
                  (mírala electrónicamente)
es evanescente espuma toda ella
como la espuma de mar que de las rocas nace y en las rocas se deshace..
Efímeras partículas que no están ni aquí ni allí,
yendo y viniendo al azar de las olas de un mar vacío.
Partículas que surgen de la nada y vuelven al olvido.
       &nbs

      Como una inundación, como el reflujo
de una lenta marea
en retirada, que amontona restos
de destrucción, una ciudad, un vértigo,
esparce por el caos sus chabolas,
sus comercios, sus bancos, sus rugientes
avenidas, eleva
como velas deshechas
entre la tempestad, sus rascacielos.

      El universo es equilibrio. El caos
está en el hombre. Nace de sus actos,
de su tumultuoso
vivir, del desconcierto
de su amor, de su afán desesperado.
El hombre, al agotarse,