Lo que hay detrás,
y en el fondo,
más allá de la piel misma,
después de la realidad:

Lo que está sin estar,
presente y ausente,
fuerJ y dentro al mismo tiempo,
antes de la verdad.
y también lo imaginado,
aquello que escapa como un sueño,
matemáticamente,
y hace falta atrapar para que exista.

Lo móvil inmóvil,
lo cierto casi incierto,
casi irreal,
de puro volátil y fugaz.

Partículas y antipartículas,
a un mundo
le corresponde un antimundo.
La vida es un relámpago entre la materia
y la antimateria.
Somos hombres en la vigilia
y antihombres en el sueño.
Lo positivo
surge de las tinieblas
y vuelve a ellas.
Como Sísifo,
ascendemos de la nada
y retornamos a su seno.

Padre y Maestro, si el saber no fuera
la mejor gala de la estirpe humana,
de tu sabiduría sobrehumana
la suma gloria el mundo recibiera.

Cristiano y español, tu magisterio
hizo saber al Orbe, en maravilla,
que, mientras suena el habla de Castilla,
nunca se pone el sol en nuestro Imperio

Eras tú, cuando toda nuestra gloria
en tu obra ingente revivir supiste;
cuando del claro ayer fuiste el espejo...

Cuando dabas lecciones a la Historia...
Y eras tú,¡todo tú! Cuando dijiste
<<Yo guardo con amor un libro viejo... >>

Los problemas no se resuelven,
sólo van ocupando menos y menos espacio.
Los problemas son reales, pero tienen límites.
Los problemas no crecen,
lo que crece es la conciencia de ser,
la visión.
Los problemas cambian constantemente de forma.
La visión no; conserva siempre
la misma forma,
pero cambia de tamaño.

Por eso resulta correcto decir
que sólo el error cambia,
como también es cierto
que la visión es totalmente fluida
y que allá fuera hay un viento terrible
y que su capacidad de transformación es asombrosa.

Su mundo, casi de nada y nada,
de fantasmales supercuerdas
en el espacio decadimensional,
extrañeza, color, espín y encanto-

pero cuando tiene dolor de muelas,
el cosmólogo,
cuando se disipa en polvo de nieve
en St. Moritz,
come ensalada de patatas
o se acuesta con una señora
que no cree en bosones,
cuando muere

se evaporan los cuentos matemáticos,
las ecuaciones se derriten
y él vuelve de su más allá
a este mundo
de dolor, nieve, placer,
ensalada de patatas y muerte.

De esta pintura de Munich,
una persona sufriendo sobre un puente,

las manos sobre sus oídos, el observador
podría raspar una minúscula

mota naranja, podría
ponerla sobre un portaobjetos, sintonizar

los rápidos rayos que giran
bajo los aparcamientos y los estadios

de fútbol, aguijoneados por el empujón
etéreo de los imanes, enfocar, porque ese

es su oficio, las partículas de sonda
(lujosas piedras calibradas)

para su desgarrador, dibujado impacto
en la pintura. Lo que se busca

Pongámoslo así:
Darwin, Eneas; Roma, el vértigo
de la evolución. La cosa rara
de basar un destino de gloria
      en los vencidos.
No importa, no precisa lógica,
sólo padres, después se cambia todo:
como en sueños se agrandan picos, patas,
      cambian lugares la boca
con el ano, los brazos con alas.
Terremotos recientes, la vida
está naciendo ya, ahora.
      Veamos: al principio
un solo agujero abastece
todos los requerimientos del pólipo:

Incluso si los peces consiguieran
la más perfecta adaptación acuática,
morirán todos si un cometa embiste
la Tierra y los estanques se evaporan.
Pero el harapiento y viejo búster,
el pez pulmonado, que antes fue
el hazmerreír del clero en la piscina,
quizás salga adelante (y no porque
un juanete en la aleta de su abuelo
avisara a sus antepasados
que un cometa andaba por ahí
pensando hacer impacto con la Tierra).
Podría ser que búster y sus hijos
prevalezcan debido a que un rasgo
aparecido muchísimo antes
para un uso distinto permitió

¿he elegido el camino que conduce a la muerte?
¿acabará esta máquina conmigo
cuando ni la priva ni las mujeres ni la pobreza
lo han conseguido?

¿se ríe Whitman de mí desde su tumba?
¿le importa a Creely?

¿está esto espaciado como es debido?
¿lo estoy yo?

¿aullará Ginsberg?

¡cálmame!
¡dame suerte!

¡hazme bueno!

¡ponme en marcha!
vuelvo a ser virgen.

virgen con 70 años.

No me fastidies máquina
Fastídiame

¿a quién le importa?
¡háblame, máquina!

podemos beber juntos.

Recorremos así, hechos una masa
nebulosa, flotante en el espacio
sideral, con el Cosmos arropándonos,
la espalda acariciando, las rodillas
hincándose en el Magma que compone
de Hidrógeno y de Níquel tal sustancia,
y entre el Flúor y el Hierro de la lluvia
tan ácida que cae a cuentagotas
- ¡qué sabor exquisito, qué dorada
delicia tan brillante, que rebosa! -
allí nos encontramos y resulta
que el tiempo se ha parado por nosotros,
que las Nubes, los Ángeles y el Viento
se unen por nosotros y conforman
una víscera nueva que recorre