¡Gloria al genio inmortal! Gloria al profundo
      Darwin, que de este mundo
penetra el hondo y pavoroso arcano!
¡Que, removiendo lo pasado incierto,
      sagaz ha descubierto
el abolengo del linaje humano!

Puede el necio exclamar en su locura:
      - ¡Yo soy de Dios hechura! -
y con tan alto origen darse tono.
¿Quién, que estime su crédito y su nombre,
      no sabe que es el hombre

Las estrellas cuando mueren dejan un hoyo negro.   Los que amamos cuando mueren dejan un hoyo negro.  Pero si tú mueres y yo muero   no quedará un hoyo negro sino una astrología  en la carta cósmica una escritura tan elemental  que podrá ser leída hasta por los niños   que no saben leer.    Esta vendría siendo mi sabiduría, mi física cuántica,   en lo tocante a la galaxia, a la ecuación poética resuelta   como sigue: escribir por ejemplo, la noche está estrellada  y tiritan azules los astros a lo lejos.

El cuadro representa
a un hombre alto y cano de mejillas
alegres y ojos garzos.
Viste un gabán de paño
y hay una luz de plata en su sonrisa
pacífica y antigua.
¿Qué días, qué veladas
tristezas, qué silencios dorados
entre los lentos libros, los ingenios
de física recreativa?
(Tu tiempo es nuestro tiempo: la violeta
que acabo de encontrar entre tus páginas
nostálgica y dichosa).

En Versalles, en Viena, en Aranjuez,
arañas de cristal y ventanales,
pelucas, minués, juegos de naipes,
hebillas, porcelanas, broches, cintas,

MI ventana se abre a las nubes de paso,  a las hojas caídas, el río espejeante.   Unos hombres enfrente construyen altas torres  y las corona el grito veloz de los vencejos.   Pero yo... Tal vez en otro siglo.  Hoy mi ciencia no vale: está el horno sin fuego   y en las retortas frías ya nunca obtendré oro.  Estas cuatro paredes que de sobra conozco.  Así los condenados gustarán en su infierno  el sabor de sí mismo.  Triste humo, repiten,   y un eco inadvertido resuena aquí en mi cuarto.








Poesías






      

Hoy he leído es un decir un formidable treno fúnebre
que cantan las mujeres del Peloponeso alrededor del féretro
del difunto
un formidable tratado del exiliado ruso Roman Jakobson
acerca de la lingüística y la poética
un tratado científico para ponerse serios
y no reír en las estepas del oso salvaje
que se pasea impaciente adentro de nosotros
todo lo cual nos obliga a dejar que la boca cerrada
siga comiendo
las aberturas de la palabra nieve.
De este modo la distribución de los acentos
y los significados

¿Queremos acoger entonces el canto de las galaxias?
Si yo fuera Francisco de Asís proclamaría:
¡Oh galaxias de los cielos inmensos,
alabad a mi Dios porque es omnipotente y bueno!
¡Oh átomos, protones y neutrones!
¡Oh canto de los pájaros, rumor de las hojas, silbar del viento!,
cantad a través de las manos del hombre y como plegaria
el himno que llega hasta Dios!

Tan sólo digo: no entiendo.   Algo comprendo. Sí. Poco, desde luego.   Tan sólo la explicación. Y a veces con dificultad.  Pero entender de verdad: no entiendo.   Reconozco mis limitaciones, mi poca capacidad   y reducida concentración. Soy consciente del carácter vidrioso,  crítico y racional de mi intestino y mesenterio,   de la interna contradicción opositiva entre mis dos hemisferios.  Pero miro al cielo por la noche  y sólo digo: no entiendo.   Si no fuera porque existe la Tierra, un punto de luz consciente  en el océano del miedo ¿qué sentido tiene esto?








Poesías






      

Previamente saludos
al corruptible dios de la ciudad,
operación que hace propicio
todo cambio de fortuna;
un soborno,
para que la respuesta anuncie
lo que el alma espera.
Agua sobre agua:
las seis líneas
revelan progreso y logro;
adelante, el cruce del río
acerca alimento, música.

Las palabras de ayer y las de hoy,
aquel rostro y este rostro,
son iguales. Pero avanzamos
hacia un bien difuso,
como un rápido cuerpo de lobo.

Me quejo yo que tengo a fin de cuentas dónde
arrimarme para calentar los tres bajo cero que hace fuera
y que se nos quieren meter en casa.

Me quejo yo que tengo este papel
donde hacerlo.

Me quejo yo que puedo
entrar en un poema muerto de frío
y abrazarme a este verso.

Cuéntame un cuento de números,
háblame del dos y el tres
-del ocho que es al revés
igual que yo del derecho-.
Cuéntame tú que te han hecho
el nueve, el cinco y el cuatro
para que los quieras tanto;
anda pronto, cuéntame.
Dime ese tres que parece
los senos de cualquIer foca;
dime, ¿de quién se enamora
ese tonto que es el tres?
Ese pato que es el dos,
está navegando siempre;
pero a mí me gusta el siete,
porque es un roto en la vida,
y como estoy descosida,
le digo a lo triste: Vete.
Cuéntame el cuento y muy lenta,