El amor es la exacta coincidencia
de coordenadas. Bajo la apariencia
de un caos se mueven dentro las estrictas
servidumbres de las líneas. Pongamos
como ejemplo nuestro encuentro primero.
Era el tiempo y era el lugar preciso.
Estábamos cerca el uno del otro
sin saberlo. Era el eje horizontal.
También estaba la luz en su grado
perfecto. Era Dios en su vertical.
No he dejado de preguntarme a solas,
en la inclinada curva de los días

Paralela al espejo   avanzo   en los puntos   y en las líneas   que me trazan     las cóncavas manos   donde   me hago elipse     en la risa horizontal   mi rostro   vertical en el   llanto

Soy la paloma de la paz,
un ave de las plazas en honor a los muertos,
un sueño con las alas quemadas,
el concierto después del horror.
Soy la paloma de la paz,
alimento para los tanques,
un impulso económico.
Soy la paloma de la paz,
el uranio florece en mi nombre,
y amo con frenesí la miseria.
Soy la paloma de la paz,
he muerto hace siglos.

¡Bomba atómica, yo te amo! Eres pequeñita  y blanca como la estrella vespertina,  y por blanca yo te amo, y por doncella  dos mil veces más bélica y más bella  que la doncella de Orleáns; yo te amo, diosa  atroz. visión de los cielos que me domina,  con la caballera rubia de platino  y las formas aerodivinas  --¡que eres mujer, que eres mujer y nada más!  Yo te amo, bomba atómica , que trazas   En una danza de fuego, envuelta en gases,l  la desagregación tremenda que despedazal  la materia en energías materiales!








Poesías






      

Tenemos aquí la Poesía,
La gran Poesía.
Que no ofrece signos
ni lenguaje específico, no respeta
siquiera los límites del idioma, ella fluye como un río,
tan espontánea que ni se sabe cómo fue escrita.
Y al mismo tiempo tan elaborada,
hecha una flor en su perfección minuciosa,
un cristal que se arranca de la tierra
ya dentro de la geometría impecable
de su lapidación.

Donde se cuenta una historia,
Donde se vive un delirio: donde la condición humana se exacerba
hasta la frontera de la locura

Ignacio, contumaz, rompe de nuevo
su piel de celofán, ¿Otra caída?
A ver dónde ponemos esta herida,
¿Queda algo sano al cascarón del huevo?

Pero, Ignacio, ¿qué haces en el suelo
en cuanto se te suelta de la brida?
¿Cómo se explica, pájaro suicida,
tu eterno patinaje sobre el hielo?

Si no ocupas lugar en el espacio,
ni pesas, ni haces bulto, ¿por qué, Ignacio,
continuo tropezón, te desafinas'?

íAy, pobre piel cubierta de porrazos,
rota en cabeza, pies, rodillas, brazos,
tatuada de yodo y mercrominas!

Desde los cuatro puntos cardinales
de nuestro buen planeta
-joven, pese a sus múltiples arrugas-,
miles de inteligencias
poderosas y activas
para ensanchar los campos de la ciencia,
tan vastos ya que la razón se pierde
en sus frondas inmensas,
acuden a la cita que el progreso
les da desde su templo de cien puertas.

Obreros incansables, yo os saludo,
llena de asombro y de respeto llena,
viendo como la Fe que guió un día
hacia el desierto al santo anacoreta,
hoy con la misma venda transparente
hasta el umbral de lo imposible os lleva.

¡Gloria al genio inmortal! Gloria al profundo
      Darwin, que de este mundo
penetra el hondo y pavoroso arcano!
¡Que, removiendo lo pasado incierto,
      sagaz ha descubierto
el abolengo del linaje humano!

Puede el necio exclamar en su locura:
      - ¡Yo soy de Dios hechura! -
y con tan alto origen darse tono.
¿Quién, que estime su crédito y su nombre,
      no sabe que es el hombre

Las estrellas cuando mueren dejan un hoyo negro.   Los que amamos cuando mueren dejan un hoyo negro.  Pero si tú mueres y yo muero   no quedará un hoyo negro sino una astrología  en la carta cósmica una escritura tan elemental  que podrá ser leída hasta por los niños   que no saben leer.    Esta vendría siendo mi sabiduría, mi física cuántica,   en lo tocante a la galaxia, a la ecuación poética resuelta   como sigue: escribir por ejemplo, la noche está estrellada  y tiritan azules los astros a lo lejos.

El cuadro representa
a un hombre alto y cano de mejillas
alegres y ojos garzos.
Viste un gabán de paño
y hay una luz de plata en su sonrisa
pacífica y antigua.
¿Qué días, qué veladas
tristezas, qué silencios dorados
entre los lentos libros, los ingenios
de física recreativa?
(Tu tiempo es nuestro tiempo: la violeta
que acabo de encontrar entre tus páginas
nostálgica y dichosa).

En Versalles, en Viena, en Aranjuez,
arañas de cristal y ventanales,
pelucas, minués, juegos de naipes,
hebillas, porcelanas, broches, cintas,