Somos la flor y nata
de los artríticos,
somos la quinta esencia
de los nefríticos;
tenemos casi siempre
hipertensión
y una vaga hipertrofia
del corazón.

Nuestra elegancia es cosa
bien manifiesta,
nuestra presencia nunca
es muy molesta.
Somos unos Petronios
de alta tensión,
más fervientes del plato
que de Platón.

No pueden compararse
con los artríticos
los gafos ulcerosos
o sifilíticos.
Somos productos natos
de selección,
que marchan por la vida
con distinción.

Nos lleva suavemente
nuestro organismo

Dicen que los poetas...
Yo no sé nada ni es menester hablar
nada de mi alarido oculto que hace años,
escondido en cuadernos colegiales,
formaba parte amarga de este ser que me crece.
Pero, caramba, esta calle impronunciable
donde el Danubio toca mis ansias extranjeras,
me da ese no sé qué que me agobiaba
cuando el padre Esnaola,
vasco y jesuita él, cejudo bondadoso,
se echaba sobre mí con sus cosenos,
sus ángulos rectángulos horrísonos
y su álgebra sotánica
con que me fecundaba el pavor.

(Estoy con mi cerveza

LA luz de esas estrellas ya ha ocurrido.
En una lejanía inapropiada
para nuestra penosa sensatez,
ya han muerto las estrellas que miramos.
Millones de millones de años luz,
agujeros del tiempo inconcebibles,
la confabulación de la energía,
más allá de cuanto nos resulta soportable,
en una aterradora fiesta sin nosotros.
Todo el escrupuloso asombro de la ciencia
parece que conduce hasta este asombro
con que contempla el cielo un ignorante.
Según nos dicen, hay que seguir viviendo
cercados de preguntas sin respuestas.

Tanto tiempo deslumbrados
por lo grande,
tanto tiempo persiguiendo
la gloria,
el poder,
la riqueza,
pero
conforme más pequeña es la materia,
más cuesta penetrarla.
Dios es Ínfimo.

Mínimo destello en un océano iluminado,
monarca menor que con su menguada corte
deambula extraviado, inseguro de su rango,
deslumbrante tan sólo para su plebe.

Leve nódulo celeste, con un corazón de lava
                              que se extingue
y una corteza apenas rescatada del frío

¿Es posible, Dios escondido,
que la música
de la lira que tañes
sea el origen del universo?
¿Es posible
que disfraces tus pensamientos
de estrellas, de rocas,
de agua, de animales?
¿Es posible
que los hombres que han existido,
que existen, que existirán,
no sean sino los corpúsculos
que construyen una y otra vez
tu cuerpo infinito?

      Dice el filósofo sapiente
como en el siglo XVI:

      << En esta brizna de hierba
ves el universo. >>

      Cierto es.
El cósmico viento
que mueve el átomo
y dispersa en orden
el enjambre de las galaxias,
también borda
el mínimo infinito de esta hoja.

      En página 26, párrafo 3,
renglón 7, abajo para arriba,
lo dice este libro.

En lenguaje binario, la presencia
a la ausencia se opone, sin terceros.
Como el día a la noche, como el alba al crepúsculo: el sol
sale o se va. Se va.
¿Dónde está el sol (en lenguaje binario)
toda vez que anochece?
No es uno ya, cero es.
Es.
¿Hay ceros amarillos?
¿Será redondo el uno tras el alba?

Terceros, terceros son
los ceros y los unos.
(¿Qué no ha sido tercero alguna vez?)

Previamente saludos
al corruptible dios de la ciudad,
operación que hace propicio
todo cambio de fortuna;
un soborno,
para que la respuesta anuncie
lo que el alma espera.
Agua sobre agua:
las seis líneas
revelan progreso y logro;
adelante, el cruce del río
acerca alimento, música.

Las palabras de ayer y las de hoy,
aquel rostro y este rostro,
son iguales. Pero avanzamos
hacia un bien difuso,
como un rápido cuerpo de lobo.

Me quejo yo que tengo a fin de cuentas dónde
arrimarme para calentar los tres bajo cero que hace fuera
y que se nos quieren meter en casa.

Me quejo yo que tengo este papel
donde hacerlo.

Me quejo yo que puedo
entrar en un poema muerto de frío
y abrazarme a este verso.