Quietas, dormidas están,
las treinta, redondas, blancas.
Entre todas
sostienen el mundo.
Míralas, aquí en su sueño,
como nubes,
redondas, blancas, y dentro
destinos de trueno y rayo,
destinos de lluvia lenta,
de nieve, de viento, signos.
Despiértalas,
con contactos saltarines
de dedos rápidos, leves,
como a músicas antiguas.
Ellas suenan otra música:
fantasías de metal
valses duros, al dictado.
Que se alcen desde siglos
todas iguales, distintas
como las olas del mar
y una gran alma secreta.

Acostumbrado a medir su camino
el gusanito geómetra y vano
buscando sólo un futuro profano
cree encontrar en el circo su sino.

De equilibrista será su destino
si el del trapecio le tiende la mano.
Teme al felino, teme al cuadrumano
y ambos temen pisar a ese vecino

así de quebradizo, así de parco.

Sobre la diagonal de luz dorada
que deshilvana la quietud del aire;
en ese rayo de ámbar intangible
donde el espacio se revela vivo,
baila el polvo en desorden,
danzan, ebrios, los átomos.
Miríadas de un mundo que no vemos,

miríadas de un mundo en donde somos.

Nos cerca el frenesí de lo furtivo.
Un furor sigiloso nos circunda.

Obtener en diámetro trescientos
millones de kilómetros, y mucho
más de un millón de años de existencia,
y alrededor mirar las nebulosas,
sucesión de erupciones, expandirse
como nube de gas que por su ritmo
de consumo, tan sólo corresponde
a fugaz apariencia en llamarada.

Brillar cinco millones - casi eterna -
de años y apagarse en estelares
resplandores de treinta magnitudes,
Detector Infrarrojo yo por verte
a través de la nube en polvareda
que te envuelve y oculta, en absoluto,
tu luminosidad e incertidumbre

El problema real, el que preocupa
a Horacio cuando niega las sirenas:
¿cómo podría la cintura humana
empalmar con la cola de un pescado?
¿En qué ángulo, a través de qué pasajes
encubriendo con qué malsanas artes
la solución de la continuidad?
Siglos más tarde Canova mostró
que podía hacerse lo más bien.
Sin embargo, ese supuesto imposible
teórico-técnico iba a ser tomado
como cierto durante un milenio;
del mismo modo, Oh, protagonista
de nuestra historia, tuvo varios siglos
(mas o menos entre los cinco mil

Pienso en el parco cielo puritano
De solitarias y perdidas luces
Que Emerson miraría tantas luces
Desde la nieve y el rigor de Concord.
Aquí son demasiadas las estrellas.
El hombre es demasiado. Las innúmeras
Generaciones de aves y de insectos,
Del jaguar constelado y de la sierpe,
De ramas que se tejen y entretejen,
Del café, de la arena y de las hojas
Oprimen las mañanas y prodigan
Su minucioso laberinto inútil.
Acaso cada hormiga que pisamos
Es única ante Dios, que la precisa
Para la ejecución de las puntuales

El zodíaco
de la suerte
se abre en el abanico
rojo amarillo y verde.

En la selva de los números
la niña se pierde
con los ojos cerrados
¿el cuatro? ¿el cinco? ¿el siete?

Cada número guarda
pájaro o serpiente.
Sí dice el cuatro
No dice el veinte.

El dedo de la niña
sobre el cielo de la suerte
pone la estrella de
más rico presente

¿Perfeccionar lo inútil entretanto
el paisaje y el ave nada hacen
para tener un sitio en el edén? Pudiera
ser. La belleza no pide tributo.

¿Entonces? Dar ejemplo tampoco: la coherencia
no era flor: pero ¿dónde? Acompañado
por otras soledades, obedezca
el ave que no es, rece el paisaje
que no es paisaje (habla). Perfeccione
lo inútil a lo inútil. No haya edén.