El zodíaco
de la suerte
se abre en el abanico
rojo amarillo y verde.

En la selva de los números
la niña se pierde
con los ojos cerrados
¿el cuatro? ¿el cinco? ¿el siete?

Cada número guarda
pájaro o serpiente.
Sí dice el cuatro
No dice el veinte.

El dedo de la niña
sobre el cielo de la suerte
pone la estrella de
más rico presente

¿Perfeccionar lo inútil entretanto
el paisaje y el ave nada hacen
para tener un sitio en el edén? Pudiera
ser. La belleza no pide tributo.

¿Entonces? Dar ejemplo tampoco: la coherencia
no era flor: pero ¿dónde? Acompañado
por otras soledades, obedezca
el ave que no es, rece el paisaje
que no es paisaje (habla). Perfeccione
lo inútil a lo inútil. No haya edén.

Cuando se la descubre,
la vida se da vuelta como un guante
que devuelve la mano que encerraba
y el tacto liberado
toca por vez primera cuanto existe.

La realidad es un tiempo doblado
que es preciso desdoblar como una tela
de singular delicadeza
para encontrar adentro
otra mano que aguarda.

Igual que un gato ciego, te acompaña
con el mueble de ruedas y periódicos
y las armas de agua de la hipnosis..

-La ciencia del viaje -dice el hombre
que aparece en pantalla
con el rostro horadado por pequeños erizos
y camisa de cuadros de franela-
es el arte de la inmovilidad.
A su lado relumbran varias pipas de hueso,
dos cabezas de tigre y un colmillo
como una hoz de talco.
Continúa:
-La ciencia del viaje -toca un dedo del sol
tu rostro y se refleja sobre el suyo-
es el arte de sombras del regreso.

El universo cabe en tres palabras
digamos piojo pulga o gusarapo
es la verdad silvestre / projimíos /
vos y yo somos sus reflejos pálidos

quién sabe qué bacterias trae el aire
o si la patria es gleba de mentira
tan sólo el mar tiene un sabor extraño
que ahoga las tristezas y alegrías

el mundo es ancho para los que estamos
en un centímetro de primavera
pero es angosto para los inermes
en redes invisibles que se sueñan

el universo es un abrazo inútil
un cerco que al final nos estrangula
y a pesar de que, todos lo respetan

Ya sólo me queda el amor de A., que quizá por pequeñito se salva y
me salva de todo lo amenazador.

¡Los campos, lo electro-magnético, la gravitación!
Los campos reales de la Física actual,
el movimiento sin móvil,
el pulso pendular que no cuenta el tiempo,
lo repetido distinto, las transformaciones,
los acontecimientos
(sólo muy de lejos lo que le pasa al hombre,
no real como un fotón, salvo si es registrado,
aunque él se crea importante),
la velocidad de la luz, de la paz,
de la neutralidad,
de la A,
cuando fallan las palabras

Porque pasa veloz, y libre, y casi nunca.
Porque apenas es nuestro,
y su estela de luz es un rastro de sombras,
si queremos prenderlo.

Porque cruza el amor con brillo de cometa,
hoy celebro este cielo
de mirarte y saber lo infinito tan cerca,
lo imposible tan cierto.

Mientras tramonta el sol, atribulándonos
con su retractación, con su renuncia,
espolvorea en rezagada luz
nuestra amada ciudad,
ciudad ya madre.

En esa luz caduca que atardece,
hay una inspiración de permanencia,
la añadidura humana
de quienes, en la luz, nos alumbramos,
de quienes, por la luz,
nos erguimos con fe hasta nuestra forma.

En el. halo ambarino petrifican
los muros de las casas donde el hombre
se guarece del hombre y se conviene,
y se educa en ser hombre y su trabajo:
salir de su guarida a ser feliz

Sin peso, las voces
se han caído en este remanso de la noche,
y llegan como un barco sin luces.

Se siente un muerto,
allá, en el depósito,
como una piedra que cayó en la sombra.

Ropas de obreros, cansadas y sucias,
y un reloj que late fuerte entre ellas.

Pasa un ruido de llaves y cristos.

La noche tiró sus zapatillas sordas.
La madrugada entra, descalza,
con sus pies lívidos.