¿Demócrata? No sé. Soldado raso
pero no comunero ni insurgente.
Juró bandera al ocre, alzado enfrente,
a arreboles de aurora y luz de ocaso

de Toledo. Tangible y transparente
un capitán le sonreía al paso,
mano en el hombro; -«No hubo Garcilaso.
Yo soy Salicio. Bebe de mi fuente».

Fue liberal, de libertad la santa
y liberalidad que se adelanta,
mas no sólo a decirlo; a serIo, a serlo,
contra anatema, inquisición, hostigo,
amenaza, calumnia. Y -hoy creerlo
me parece ilusión- fui yo su amigo.

Observo la flor, observo al niño: la eclosión de
sus tejidos, nuevos bajo el sol, sus delicados
colores:
Dentro de cinco mil millones de años, cuando
el sistema solar haya hecho explosión, con el
Díos en su centro,
Toda esta delicada, fina, infinita paciencia de la
Naturaleza para formar un pétalo de rosa,
Iniciándolo como lengua de ángel, apenas
visible e impalpable, seda de aire asutilada,
coloreada levemente, levemente perfumada.
El pétalo que aparece rosado entre las hojitas
verdes y el cielo azul, verdes de rosa, azul de Dios,

Yo, que fui un coleccionista
de azules y silencios,
que exploré nebulosas
de gas condensado por caminos
oscuros en el cielo y que llegué
hasta el centro de la espiral de Andrómeda,
yo que poblé mis sueños
de estroncio y bario en llamas,
de cefeidas variables y de estrellas binarias
de eclipse y prístinos espacios sin más nubes
que las de Magallanes. Yo, que me volví
más sabio, pero también más triste,
cuando comprendí que la inercia, la gravedad
y electromagnetismo eran los arquitectos
de mi ser, de toda la materia; yo que tuve

a Raúl Vacas Polo

Todo este amor, apasionado y tormentoso en apariencia está
sostenido secretamente por la microestructura de la luz.

Quietas, dormidas están,
las treinta, redondas, blancas.
Entre todas
sostienen el mundo.
Míralas, aquí en su sueño,
como nubes,
redondas, blancas, y dentro
destinos de trueno y rayo,
destinos de lluvia lenta,
de nieve, de viento, signos.
Despiértalas,
con contactos saltarines
de dedos rápidos, leves,
como a músicas antiguas.
Ellas suenan otra música:
fantasías de metal
valses duros, al dictado.
Que se alcen desde siglos
todas iguales, distintas
como las olas del mar
y una gran alma secreta.

Acostumbrado a medir su camino
el gusanito geómetra y vano
buscando sólo un futuro profano
cree encontrar en el circo su sino.

De equilibrista será su destino
si el del trapecio le tiende la mano.
Teme al felino, teme al cuadrumano
y ambos temen pisar a ese vecino

así de quebradizo, así de parco.

Sobre la diagonal de luz dorada
que deshilvana la quietud del aire;
en ese rayo de ámbar intangible
donde el espacio se revela vivo,
baila el polvo en desorden,
danzan, ebrios, los átomos.
Miríadas de un mundo que no vemos,

miríadas de un mundo en donde somos.

Nos cerca el frenesí de lo furtivo.
Un furor sigiloso nos circunda.