• Raíz cuadrada

    Vemos raíces de todas las formas:
    puntiagudas, deformes y redondas.
    La del malvavisco es casi angélica,
    y hay una Racine que es clásica.
    La de la mandrágora es diabólica
    y, por más que cavilemos,
    no se puede hacer nada.

    Pero la raíz que yo adoro,
    y que se extrae sin fatiga,
    es la raíz cuadrada, mi preferida.

    Una raíz de aspecto sospechoso
    es la del eje motor,
    y el drogata vende su alma
    por la del árbol de levas.
    Poesías

  • Las extrañas y aún desconocidas frivolidades de madame Curie

    Carta encontrada en un antiguo baúl abandonado

    Querido Andrés:

       He conocido a Marie Curie en la bañera de mi hotel.
    No, no estoy loco como podría parecer ni tampoco he sufrido una alucinación.
       Al abrir la puerta del cuarto de baño me encontré a la señora Curie disponiendo
    con toda libertad de mi bañera. Sí, estaba allí desnuda haciendo unos extraños
    experimentos con la espuma del jabón.

    Poesías

  • Benditos los ignotos

    Benditos los ignotos,
    los que no tienen página
    en Internet, perfil
    que los retrate en facebook,
    ni artículo que hable
    de ellos en wikipedia.

    Los que no tienen blog.
    Ni siquiera correo
    electrónico, todo
    les llega, si les llega,
    con un ritmo más lento.

    Tienen pocos amigos.
    No exponen sus instantes.
    No desgastan las cosas ni el lenguaje. Network
    para ellos es malla
    que detiene la plata de los peces.
    Poesías

  • Ozono

    El ozono es el duende de Madrid,
    es un diablo cojuelo y posmoderno.
    El ozono es el duende de los niños.
    Pero es bueno y es malo, eso según,
    y hay señores con barba que estudian el ozono,
    y hay señores muy malos que le dejan volar.
    El ozono trabaja con la ayuda del sol,
    al sol le hace recados convenientes,
    peligrosos recados,
    y te avisa con tiempo de la contaminación.
    Poesías

  • Fosfenos

    miríadas ardiendo en las tinieblas
    son débiles fulgores tras los parpados
    son galaxias son fuegos de artificio
    son centellas son chispas son pavesas
    son fuegos de Santelmo son cocuyos
    son luciérnagas NO son luciérnagas
    ni cocuyos ni fuegos de Santelmo
    ni pavesas ni chispas ni centellas
    ni fuegos de artificio ni galaxias
    son débiles fulgores tras los párpados
    miríadas ardiendo en las tinieblas
    Poesías

  • En el dorso del cielo

    No es casual
    lo que ocurre por azar:
    un fragmento de nada se protege
    del no ser, se entrecruza
    de signos, impulsos,
    síes y noes, atrasos y adelantos,
    trozos de geometría celeste,
    coordenadas veloces en el tiempo
    y algo ocurre.

    Lazos para nosotros pálidos,
    son obvios para lo que no ve más,
    y nosotros la ventana abierta
    desde donde la tela blanca vuela
    cubierta de sueños.

    Pero uno llama azar
    a su imaginación insuficiente.
    Poesías

  • Contribución a la estadística

    De cada cien personas,
    las que todo lo saben mejor:
    cincuenta y dos,
    las inseguras de cada paso:
    casi todo el resto,
    las prontas a ayudar,
    siempre que no dure mucho:
    hasta cuarenta y nueve,
    las buenas siempre,
    porque no pueden de otra forma:
    cuatro, o quizá cinco,
    las dispuestas a admirar sin envidia:
    dieciocho,
    las que viven continuamente angustiadas
    por algo o por alguien:
    setenta y siete,
    las capaces de ser felices:
    como mucho, veintitantas,
    las inofensivas de una en una,
    pero salvajes en grupo:
    más de l
    Poesías

  • Madrigal futuro

    Juan, cabeza sin fósforo, con Juana
    paseaba una mañana
    (24 Reaumur (*), Viento N.E.,
    cielo con cirrus) por un campo agreste.

    Iban los dos mamíferos hablando,
    cuando Juan se inclinó, con el deseo
    de ofrecer a su amada, suspirando,
    un Dyanthus Cariophillus (**) de Linneo.
    Poesías

  • En la semillasatkaryavada (1)

    En la semilla
    está la flor
    ¿hubo flor sin semilla?
    ¿fue el verde antes que el agua?
    Poesías

  • Balada de los números

    Un monte me sostiene y el sol traza mi sombra.

    Bajo el peso ligero de mis ojos
                                     los números se extienden,
    signos en la materia polícroma del valle.
    Poesías