¡Bomba atómica, yo te amo! Eres pequeñita  y blanca como la estrella vespertina,  y por blanca yo te amo, y por doncella  dos mil veces más bélica y más bella  que la doncella de Orleáns; yo te amo, diosa  atroz. visión de los cielos que me domina,  con la caballera rubia de platino  y las formas aerodivinas  --¡que eres mujer, que eres mujer y nada más!  Yo te amo, bomba atómica , que trazas   En una danza de fuego, envuelta en gases,l  la desagregación tremenda que despedazal  la materia en energías materiales!
Poesías

      

Tenemos aquí la Poesía,
La gran Poesía.
Que no ofrece signos
ni lenguaje específico, no respeta
siquiera los límites del idioma, ella fluye como un río,
tan espontánea que ni se sabe cómo fue escrita.
Y al mismo tiempo tan elaborada,
hecha una flor en su perfección minuciosa,
un cristal que se arranca de la tierra
ya dentro de la geometría impecable
de su lapidación.

Donde se cuenta una historia,
Donde se vive un delirio: donde la condición humana se exacerba
hasta la frontera de la locura

Ignacio, contumaz, rompe de nuevo
su piel de celofán, ¿Otra caída?
A ver dónde ponemos esta herida,
¿Queda algo sano al cascarón del huevo?

Pero, Ignacio, ¿qué haces en el suelo
en cuanto se te suelta de la brida?
¿Cómo se explica, pájaro suicida,
tu eterno patinaje sobre el hielo?

Si no ocupas lugar en el espacio,
ni pesas, ni haces bulto, ¿por qué, Ignacio,
continuo tropezón, te desafinas'?

íAy, pobre piel cubierta de porrazos,
rota en cabeza, pies, rodillas, brazos,
tatuada de yodo y mercrominas!

Desde los cuatro puntos cardinales
de nuestro buen planeta
-joven, pese a sus múltiples arrugas-,
miles de inteligencias
poderosas y activas
para ensanchar los campos de la ciencia,
tan vastos ya que la razón se pierde
en sus frondas inmensas,
acuden a la cita que el progreso
les da desde su templo de cien puertas.

Obreros incansables, yo os saludo,
llena de asombro y de respeto llena,
viendo como la Fe que guió un día
hacia el desierto al santo anacoreta,
hoy con la misma venda transparente
hasta el umbral de lo imposible os lleva.

¡Gloria al genio inmortal! Gloria al profundo
      Darwin, que de este mundo
penetra el hondo y pavoroso arcano!
¡Que, removiendo lo pasado incierto,
      sagaz ha descubierto
el abolengo del linaje humano!

Puede el necio exclamar en su locura:
      - ¡Yo soy de Dios hechura! -
y con tan alto origen darse tono.
¿Quién, que estime su crédito y su nombre,
      no sabe que es el hombre

Las estrellas cuando mueren dejan un hoyo negro.   Los que amamos cuando mueren dejan un hoyo negro.  Pero si tú mueres y yo muero   no quedará un hoyo negro sino una astrología  en la carta cósmica una escritura tan elemental  que podrá ser leída hasta por los niños   que no saben leer.    Esta vendría siendo mi sabiduría, mi física cuántica,   en lo tocante a la galaxia, a la ecuación poética resuelta   como sigue: escribir por ejemplo, la noche está estrellada  y tiritan azules los astros a lo lejos.

El cuadro representa
a un hombre alto y cano de mejillas
alegres y ojos garzos.
Viste un gabán de paño
y hay una luz de plata en su sonrisa
pacífica y antigua.
¿Qué días, qué veladas
tristezas, qué silencios dorados
entre los lentos libros, los ingenios
de física recreativa?
(Tu tiempo es nuestro tiempo: la violeta
que acabo de encontrar entre tus páginas
nostálgica y dichosa).

En Versalles, en Viena, en Aranjuez,
arañas de cristal y ventanales,
pelucas, minués, juegos de naipes,
hebillas, porcelanas, broches, cintas,

MI ventana se abre a las nubes de paso,  a las hojas caídas, el río espejeante.   Unos hombres enfrente construyen altas torres  y las corona el grito veloz de los vencejos.   Pero yo... Tal vez en otro siglo.  Hoy mi ciencia no vale: está el horno sin fuego   y en las retortas frías ya nunca obtendré oro.  Estas cuatro paredes que de sobra conozco.  Así los condenados gustarán en su infierno  el sabor de sí mismo.  Triste humo, repiten,   y un eco inadvertido resuena aquí en mi cuarto.
Poesías

      

Hoy he leído es un decir un formidable treno fúnebre
que cantan las mujeres del Peloponeso alrededor del féretro
del difunto
un formidable tratado del exiliado ruso Roman Jakobson
acerca de la lingüística y la poética
un tratado científico para ponerse serios
y no reír en las estepas del oso salvaje
que se pasea impaciente adentro de nosotros
todo lo cual nos obliga a dejar que la boca cerrada
siga comiendo
las aberturas de la palabra nieve.
De este modo la distribución de los acentos
y los significados

¿Queremos acoger entonces el canto de las galaxias?
Si yo fuera Francisco de Asís proclamaría:
¡Oh galaxias de los cielos inmensos,
alabad a mi Dios porque es omnipotente y bueno!
¡Oh átomos, protones y neutrones!
¡Oh canto de los pájaros, rumor de las hojas, silbar del viento!,
cantad a través de las manos del hombre y como plegaria
el himno que llega hasta Dios!