Su mundo, casi de nada y nada,
de fantasmales supercuerdas
en el espacio decadimensional,
extrañeza, color, espín y encanto-

pero cuando tiene dolor de muelas,
el cosmólogo,
cuando se disipa en polvo de nieve
en St. Moritz,
come ensalada de patatas
o se acuesta con una señora
que no cree en bosones,
cuando muere

se evaporan los cuentos matemáticos,
las ecuaciones se derriten
y él vuelve de su más allá
a este mundo
de dolor, nieve, placer,
ensalada de patatas y muerte.

De esta pintura de Munich,
una persona sufriendo sobre un puente,

las manos sobre sus oídos, el observador
podría raspar una minúscula

mota naranja, podría
ponerla sobre un portaobjetos, sintonizar

los rápidos rayos que giran
bajo los aparcamientos y los estadios

de fútbol, aguijoneados por el empujón
etéreo de los imanes, enfocar, porque ese

es su oficio, las partículas de sonda
(lujosas piedras calibradas)

para su desgarrador, dibujado impacto
en la pintura. Lo que se busca

Pongámoslo así:
Darwin, Eneas; Roma, el vértigo
de la evolución. La cosa rara
de basar un destino de gloria
      en los vencidos.
No importa, no precisa lógica,
sólo padres, después se cambia todo:
como en sueños se agrandan picos, patas,
      cambian lugares la boca
con el ano, los brazos con alas.
Terremotos recientes, la vida
está naciendo ya, ahora.
      Veamos: al principio
un solo agujero abastece
todos los requerimientos del pólipo:

Incluso si los peces consiguieran
la más perfecta adaptación acuática,
morirán todos si un cometa embiste
la Tierra y los estanques se evaporan.
Pero el harapiento y viejo búster,
el pez pulmonado, que antes fue
el hazmerreír del clero en la piscina,
quizás salga adelante (y no porque
un juanete en la aleta de su abuelo
avisara a sus antepasados
que un cometa andaba por ahí
pensando hacer impacto con la Tierra).
Podría ser que búster y sus hijos
prevalezcan debido a que un rasgo
aparecido muchísimo antes
para un uso distinto permitió

¿he elegido el camino que conduce a la muerte?
¿acabará esta máquina conmigo
cuando ni la priva ni las mujeres ni la pobreza
lo han conseguido?

¿se ríe Whitman de mí desde su tumba?
¿le importa a Creely?

¿está esto espaciado como es debido?
¿lo estoy yo?

¿aullará Ginsberg?

¡cálmame!
¡dame suerte!

¡hazme bueno!

¡ponme en marcha!
vuelvo a ser virgen.

virgen con 70 años.

No me fastidies máquina
Fastídiame

¿a quién le importa?
¡háblame, máquina!

podemos beber juntos.

Recorremos así, hechos una masa
nebulosa, flotante en el espacio
sideral, con el Cosmos arropándonos,
la espalda acariciando, las rodillas
hincándose en el Magma que compone
de Hidrógeno y de Níquel tal sustancia,
y entre el Flúor y el Hierro de la lluvia
tan ácida que cae a cuentagotas
- ¡qué sabor exquisito, qué dorada
delicia tan brillante, que rebosa! -
allí nos encontramos y resulta
que el tiempo se ha parado por nosotros,
que las Nubes, los Ángeles y el Viento
se unen por nosotros y conforman
una víscera nueva que recorre

En la circunferencia no hay azar.
Siempre llega a su meta
esa línea que anhela redondearse,
juntar sus fuerzas con quien le tiende los brazos.

Dos semicírculos
se unen en la igualdad sin tacha,
se funden
en un todo que las trasciende.

Felices en su abrazo van dando vueltas,
rueda que rueda hasta el gran cero absoluto.

Atravesar como un meteoro
el infinito de los dioses
e internarse en los otros infinitos,
los infinitos desnudos, allí donde las rosas
florecen sin porqué
y un ala sirve también para pensar.

Paralela al espejo   avanzo   en los puntos   y en las líneas   que me trazan     las cóncavas manos   donde   me hago elipse     en la risa horizontal   mi rostro   vertical en el   llanto

Soy la paloma de la paz,
un ave de las plazas en honor a los muertos,
un sueño con las alas quemadas,
el concierto después del horror.
Soy la paloma de la paz,
alimento para los tanques,
un impulso económico.
Soy la paloma de la paz,
el uranio florece en mi nombre,
y amo con frenesí la miseria.
Soy la paloma de la paz,
he muerto hace siglos.